Überlege, was du tust, wenn du zum Gotteshaus gehst. Du sollst dort zuhören und lernen, Gott zu gehorchen.
Prediger 4,17
Der danach folgende Satz erklärt noch mehr: „Das ist besser, als wenn Dummköpfe nur Tiere zum Opfer dorthin bringen. Sie bleiben unwissend und tun deshalb weiter Böses.“ Es kommt auf das Sein an und nicht auf den Schein.
Es bringt nichts, fromm zu tun, sich aber nicht danach zu verhalten. Es bringt nichts, mit einer eigenen vorgefertigten Meinung zu Gott zu begeben und nicht mehr zuzuhören. Es bringt nichts, alles schon immer besser zu wissen und dadurch die Augen zu verschließen. Das Predigerbuch ist oftmals ein Buch der Weisheit und es weist heute auf die o.g. Charakterschwächen hin: Immer für sich selbst der Klügste zu sein.
Ich mag diese Art von Menschen auch nicht, die niemals zuhören, die alles schon wissen und nichts mehr lernen müssen. Die Sorte, die immer gute Ratschläge für andere hat. Meist noch sehr laut und übertrieben dargestellt. Sie sind beratungsresistent und benehmen sich oftmals wie ein Elefant im Porzellanladen.
Nur wenn ich zuhöre, selber stille werde, dann kann ich Neues lernen. Das gilt auch und gerade bei Gott. Gottes Stimme ist manchmal laut wie ein Orkan. Manchmal aber ist sie so leise wie ein Windhauch. Wer stille wird, gibt den Ohren der Seele Raum zu hören. Wer stille wird, kann sich von Gott neu anstoßen lassen. Das habe ich bei den Gebetszeiten im Orden von Taizé so geliebt. Die Ruhe, die Stille, die meditativen Lieder – einfach Raum für die Seele, Raum zu hören, Raum zu empfangen, Raum, erfüllt zu werden. Herrlich, selten, wunderschön, für das eigene Leben so wichtig. Gott Raum zu geben, kann Flügel verleihen.
Guter Vater!
Lass mich auch deine leisen Worte hören. Amen.
Paul & das Flüster-Pausenkind (Guido Heller)
Paul war neu an der Schule. Er kannte niemanden, kannte keinen Raum, keinen Namen, keinen Lehrer. Alles war fremd. Er war nicht schüchtern, eigentlich nicht. Aber an diesem ersten Tag war seine Stimme ganz klein.
In der Pause ging er auf den Hof und setzte sich auf die Bank in der Ecke. Dort saß schon jemand. Ein Junge mit dunklem Pulli und Kapuze tief ins Gesicht gezogen. Paul nickte ihm zu. Der Junge nickte zurück.
Dann passierte lange nichts. Bis Paul sagte: „Ich bin neu.“ Der andere Junge bewegte kaum den Kopf. Dann kam ein leises: „Ich bin auch nicht lang hier.“ Paul überlegte. Dann fragte er: „Wie heißt du?“ Eine Pause. Dann: „Nick.“ „Ich bin Paul“, sagte Paul.
„Magst du Ballspiele?“ Ein Nicken. „Ich auch.“ Stille. Dann, ganz zart: „Aber ich mag nicht, wenn alle gucken.“ Paul verstand. „Ich auch nicht. Komm, wir spielen so, dass keiner zuguckt.“ Sie warfen sich einen kleinen Gummiball zu. Immer hin und her. Ganz am Rand des Hofes. Die anderen tobten, schrien, lachten. Aber Paul und Nick spielten still. Und lachten leise.
Am nächsten Tag setzte sich Nick wieder auf dieselbe Bank. Und Paul auch. Am dritten Tag brachte Paul einen zweiten Ball mit. „Falls du werfen willst und ich fangen soll.“ Nick grinste.
Am Freitag sagte Nick: „Du bist mein erster Freund hier.“ Paul lächelte. „Du meiner auch.“ In der Woche darauf kamen zwei andere Kinder dazu. „Können wir mitspielen?“ Nick sah Paul an. Paul nickte. Nick nickte auch.
Und so wuchs aus einem Flüster-Pausenkind eine kleine, leise, feine Freundschaftsgruppe. Nicht laut. Aber stark.
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